Una de mis chicas y sus propósitos de año nuevo

"Siempre he tenido la misma resolución de Año Nuevo: dejar de fumar, comenzar a usar un sostén y poner fin a las compras", Cameron Díaz.

Como diría la porra del Pumas, ¡¿Cómo no te voy a querer?!

Happy Birthday Darkling!

Pues en homenaje a los primeros 42 añitos de mi Darkling preciosa, me permito poner una foto suya. Feliz cumpleaños Shirley!

El mapa del tesoro

Otro poema de su charro cantor. Éste data del 2001 o 2002, y fue leído en un recital de poesía que se llamaba "Gente poeta", organizado por una buena amiga a quien le he perdido la pista: Emma Lejarazu. Por cierto, aquella vez un cabrón tuvo el cinismo y los huevos azules de leer "Mi Lú", de Oliverio Girondo como de su autoría. Yo entonces no hice nada. Qué puto, debí desemascararlo en ese momento. Pero bueno, estaba borracho y enamorado y tenía otras cosas que demandaban mi atención, además estaba feliz porque recién me habían publicado por primera vez. En fin, les dejo este poema que en su momento fue titulado Tierra prometida. Ahora creo que el título era algo malo, amén que así se llamaba una revista cultural de entonces, que bueno que no fue publicado nunca.

Habrá que perderse en la mar titánica de su mirar petrificado
y buscar el camino
en la cartografía trazada en la espuma del mar
en el viento,
en su piel.
Habrá que perderse,
encontrarse en un beso ciclónico
encontrarle y encontrarse.
Surcar una jungla de ámbar
y cascadas de orgásmos.
Habrá que tocar tierras fértiles
con manos y dientes
y mirarle
frente a frente
para perderse y encontrarse
eternamente.
Se deberá caer inexorablemente hacia su aliento
y abandonarse a la suerte
a la ley del más fuerte.
Corrijo,
de la más fuerte.
Habrá que buscar el bien y el mal
inutilmente
En ese huerto,
y el camino,
orientado por las brújulas
que coronan sus pechos.
Y sólo entonces
se podrá llegar al paraiso.

Vecindad de quinto patio, un flashback

Agonizaban los noventa. Mis días en la FCPyS estaban contados. Trataba a mi corazón como si yo fuése un domador de leones, a latigazos y con una silla en la mano, arrinconándolo (ahora ya no puedo hacer eso). Me enamoraba como un idiota y pesaba 10 kilos menos. Quentin Tarantino era mi héroe, sin embargo nunca me pudo sacar del corazón a Fellini, Chaplin y Win Wenders. Me encantaba el rock oscuro, amaba a NIN, a Vitam nom Mortem y a The Cure. Sin embargo, debido a una depresión, me había cortado el pelo casi a rape y me dio por usar pantalones de cargo, como si con eso pudiera sepultar al que vestía de negro y usaba el corte de Oscar Wilde (ese fantasma regresaría por sus fueros a mi cuerpo, para ya no irse). Amaba, como hasta la fecha, a Joaquín Sabina, no así a Silvio Rodríguez, o a Milanés, o Delgado Fernandillo, ya que las canciones de trova nunca formaron parte de mi soundtrack sentimental. Por ese tiempo, perdí a una mujer increíble y me salvé de terminar emparejado con una bruja. Eso sin contar a las que me ignoraron o terminaron por mandarme al diablo (cosa que ahora comprendo a la perfección, yo habría hecho lo mismo). Y bueno, debo decirlo, yo también me di el lujo de poner el punto final con una que otra. Fue cuando acuñé aquella frase de que si había gente con corazón de condominio, el mio era "una vecindad de quinto patio". Vivía a tal punto esos romances, que reprobaba materias por no entregar los trabajos finales. La razón era muy simple, prefería escribir otras cosas, más personales. Fue cuando decidí dedicarme a escribir. Aún no encontraba mi estilo y creía que lo mío era la poesía. Estas son algunas muestras de lo que escribía entre 1995 y 1998. Ojo, no pertenecen a la misma serie y fueron inspirados por distintas musas, cuyo paradero y destino desconozco. El primero -amor a quien amor merece- lo hice para Fernanda, un bombón inteligente y adorable; el segundo dice los nombres de sus destinatarias: ambas me rechazaron olímpicamente; y el tercero y el cuarto fueron para una chica que me la aplicó cabrón y cuyo nombre no revelaré.

Y si, ahora estoy solo.

I. Sin título

ESTA NOCHE
voy a pensar en tí
con tanta fuerza
que despertarás
cuando estés a punto
de soñarme.

II. Quemar las naves

Voy a quemar los poemas que le di a Guadalupe
e intentaré olvidar los que hice para Laura
intentaré dejar de escribir
y cuando tenga que sufrir
solamente
sufriré.
Cuando tenga que llorar
me tiraré al mar
e intentaré nadar enloquecido
para perderme
bajo el sol
y hasta el fondo
de un bar;
para hacerme tritón, o pez espada,
o para abordar un barco
unicamente
para levar las anclas
y quemarlo.
Voy pues, a quemar las naves
es decir:
los poemas que le di a Guadalupe
y los que hice para Laura.

III. Azorada

No te sorprendas
no se trata al corazón
como animal salvaje;
no se le arrincona
ni se le exije más
ni menos.
Esa presión
es peligrosa
para cualquier persona
incluso para tí.
No te sorprendas
y no llames a esto amor.

IV. Colección Otoño-Invierno

Entonces
te quitarás mi amor de encima
como si fuera ese vestido azul que ya no te gusta,
o uno
que pasó de moda.
Procura olvidarlo
o procura colgarlo en el rincón más lejano
de tu armario,
no sea que un día
no tengas otra cosa que ponerte.

Licantropías

Aun no decido que pasará con este blog. En días pasados he pensado seriamente en cancelarlo. Mientras tomo la decisión, me permito postear este bonito texto sobre el padecimiento que sufro desde la infancia.

Revelaciones

Hay verdades que no necesitan demostrarse. Quizá para los demás sea necesario, pero no para el que las encuentra. O quizá deba decir, para el que es encontrado por ellas. Yo las llamo revelaciones y por supuesto, he sido encontrado por las mías. Un buen día te das cuenta que pase lo que pase, tus padres morirán, y también tus hermanos, también todos tus seres queridos. O de niño, un día te queda clarísimo que nunca ganarás una medalla olímpica, que de hecho, jamás concursarás en una olimpiada. No serás bombero, ni millonario. No serás muchas cosas (y afortunadamente eso no tiene importancia). En mi caso me quedo claro a muy temprana edad. Y hubo una de estas verdades de por medio. Un día lo supe: seré escritor, para bien o para mal. Esa revelación fue buena. Hay más revelaciones, hay veces que te enamoras, y también lo sabes de inmediato, y un día (un día que se repite muchas veces en la vida) sabes que alguien no será para ti. Un día te sientes perdido dentro de un laberinto, y otro día, de repente, te descubres como el laberinto mismo, uno en el que nadie se pierde, en el que todos encuentran la salida que tú no viste y tenías en las narices (se que debe decirse nariz en singular, pero me gusta como se lee así).

Cuatro letras

Stephen King dice que hay palabras espantosas. Palabras que por sí mismas, aun fuera de cualquier oración, develan un significado aterrador (y en esos menesteres, Stephen King no es ningún pendejo). Palabras que no necesitan de adjetivos calificativos, ni de retórica. Palabras que aisladas, escritas en una hoja de papel pueden dar más espanto que un cuento o una novela de terror. Una de ellas es infierno. Pero hay otra peor, la peor de todas: solo. Imagino una hoja de papel doblada, la extiendo y en el centro sólo dice eso: solo. Lo imagino y en efecto, siento miedo, siento algo horrible. Y lo más horrible es que la miro ahí, petrificada, inamovible y negra, con sus cuatro letras y su tufo a revelación. SOLO.

Ya

Ya es muy tarde. Ya dejé pasar muchos de mis mejores años arando en el desierto. Tirando semillas en el mar, aullándole a la luna, saltando como un idiota para colgarme de una estrella. Apostando todo. Ya no tengo la fuerza ni la belleza. Ni la fe. Ya no tengo muchas cosas que tenía antes. Me siento como si segundo a segundo fuera desangrándome –y como diría Nicolás Guillén- sin saber a donde va a parar esa sangre. Ya no tengo ganas. No tengo ganas de emborracharme ni de llorar por los rincones, ni de escuchar buenas nuevas, ni malas viejas. Ya no tengo ganas y cada vez tengo menos talento. Pero se gana en cinismo, que es la sabiduría de los tipos como yo (aquella enfermedad de los ojos, según Bierce, que consiste en ver las cosas como son y no como deberían ser). Esta es mi ironía: algún día tendré los cuatro ases en la mano, o sabré jugar con trampas, pero entonces ya no tendré nada que apostar.

Apuestas

Nunca tuve temor de enamorarme (ojo, esta es una figura retórica, si he tenido miedo de hacerlo, pero me gusta como se lee así). Me he enamorado, he apostado todo y como dice Joaquín Sabina, todo lo que tengo, que es nada, se los di. De corazón y sin pedir algo a cambio (aunque debo reconocer que también he sido mezquino, rompí un corazón y de ello si me arrepentiré la vida entera). No me arrepiento de haberme enamorado, por supuesto. He perdido la cabeza, me he vuelto loco, me la he jugado. Y a pesar de todo siempre me dije "volvería a hacerlo". Pero el costo de mi soberbia ha sido muy alto. Por ensimismarme en lo que yo he sentido cuando me he enamorado, dejé de lado la otra parte. Y ahora concluyo, sin cursilerías ni dramas de por medio, que no se que se siente esto: que alguien pierda la cabeza por mí; que alguna mujer se haya vuelto loca por mi persona; que alguien se la haya jugado o que haya apostado todo por quedarse conmigo, que se haya dicho: él es, él puede ser y vale la pena correr el riesgo. Eso no ha pasado. De haber pasado no sería yo esta sombra, este fantasma.

Lobo

Yo soy un hombre lobo, ella, la luna. Pero en esta tierra –y en estas noches- las nubes la ocultan. Y cuando yo camino bajo el cielo estrellado y limpio, sólo se muestra como luna menguante, o creciente. Y me siento condenado a ya no ser una bestia y miro mis uñas que no crecen y me duele el pelaje que no me nace de la piel. Y los pulmones se me incendian y el llamado de mi especie lucha por salir de mí para surcar el cielo en su búsqueda, para romper ventanas y llenar su habitación con el mensaje de mi amor loco y que ella me escuche. Pero nada sale. Los hombres comunes no aúllan. Ladran, pero no aúllan. Y yo sin mi luna, soy un vulgar hombre común y corriente.

Lobo II

Hay una especie de lobos que cuando pierden a su hembra se alejan de la manada y mueren sin aparearse de nuevo. No soportan el orden de la naturaleza así, ni el contacto con los demás (y tampoco les interesa matarse con otros lobos para saciar su rencor), mueren aullándole a la luna. Por otro lado, los machos de las cabras, es decir, los machos cabríos (o los cabrones), pueden comer tranquilamente y quedarse rumiando mientras otro aparea a su hembra. No sienten ninguna molestia, ni les hierve la sangre. Sin embargo, al ver otro macho con una cornamenta mayor a la suya, son capaces de matarse con ellos, dándose de topes. ¿Ser un lobo o un macho cabrío? Eso no es un dilema. No para mí.

Zarpazo

Aún recuerdo como iniciaba ese poema mío. Voy a quemar los poemas que escribí para Guadalupe/ y a romper los que hice para Laura. Aún recuerdo cuando mi gran maestro Alberto Fonseca me aconsejó no dejar la poesía. Y recuerdo lo que yo pensé y no me atreví a decirle: mis poemas no me han servido para nada, son papeles sin vida, nadie se ha enamorado de mí con mis escritos. ¿Quién diría que la poesía regresaría a mi vida años después? Pues bien, la poesía regresó, pero se encontró con otro hombre. Y este otro hombre (lobo) no la dejará ir tan fácilmente, no sin un zarpazo, no sin una mordida en el corazón.

Cerillo

"Algún día llegará una mujer para ti, una mujer que valore lo que tienes y aprecie lo que quieras compartirle". Muchas veces he escuchado eso, muchas veces de labios de mujeres adorables, buenas amigas. Y muchas veces llegué a pensar en cuán lindo sería que alguna de ellas se atreviera a demostrarme sus teorías. Y sucedió. Una de ellas, muy querida por cierto, fue muy lejos una vez. "A cualquier mujer le gustaría estar contigo, a mi me encantaría enamorarme de alguien como tú, de alguien igual a ti". Dos años después fue más lejos aún. "Tú eres el hombre que siempre he querido, con el que quiero estar", entonces me abrió las puertas de su vida. Dos meses después me las cerró en las narices (debo reconocer que me dejó un platón de leche debajo de la ventana, debí hablarle de mi licantropía, así ella no me habría confundido con un gato de pelaje atigrado). El hombre que (ella) siempre había querido y yo nos miramos a los ojos. Él se desvaneció entre lágrimas. Yo prendí un cigarro y me lamenté de no tener una gasolinera a la mano para tirar mi cerillo de madera al piso y caminé bajo una luna menguante, que por cierto, era una sonrisa cruel en el cielo.

Dennis

Cae la noche y amanece en París/ en el día en que todo ocurrió/ como un sueño de locos sin fin/ la fortuna se ha reído de ti, jaja. / Sorprendido espiando/ el lobo escapa aullando y/ es mordido/ por el mago del Siam. LA LUNA LLENA SOBRE PARÍS/ HA TRANSFORMADO EN HOMBRE A DENNIS. AUUU LOBO HOMBRE EN PARÍS/ AUU, SU NOMBRE ES DENNIS.

Rueda por los bares del boulevard/ se ha alojado en un sucio desván/ mientras está cenando/ junto a él se ha sentado/ una joven/ con la que irá a contemplar… LA LUNA LLENA SOBRE PARÍS/ ALGUNOS FRANCOS COBRA DENNIS/ AUU LOBO HOMBRE EN PARÍS/ AUU, SU NOMBRE ES DENNIS. Letra de La Unión, basada en el Lobo Hombre de Boris Vián.

Una mujer sin chiste

Una ex novia solía decir que Cameron Diaz es "una mujer sin chiste" y que Jennifer López es "una gata". Ahí no paraba la cosa. Para esta guapa damisela (mi ex novia, que en efecto era una mujer de gran belleza, amén de su nulo sentido de la envidia) Isabella Rossellini "está muy vieja", y Angelina Jolie "es una zorra sin clase". Un día montó en cólera porque se enteró que yo quería ir al cine a ver Los Ángeles de Charlie, diciéndome: "no entiendo como puedes ver películas tan malas, ese guión debe ser una basura". "¿Tú crees?", le respondí inocentemente.

En una oportunidad vimos una película con Monica Bellucci y de ella dijo lo siguiente: "para que veas, esa si está guapa, aunque se vería mejor si bajara un poco de peso". Me habría encantado saber su opinión sobre las chicas de Sin City (y su guión), aunque para entonces ya habiamos roto relaciones.

Esto viene a colación porque ví la entrrega de los MTV movie awards donde la dulce Cameron apareción con un chiquivestido negro que presento a continuación, junto con otras imagenes donde podemos constatar que en efecto, no tiene ningún chiste.

¿Así, o más insipida?

Púrpura

Tripulación nocturna

La noche de mañana, martes 9 de enero, su servidor participará en el programa de radio Tripulación nocturna, conducido por el buen Moon Rider y la Sexi editora, que se transmite por Radio Efímera los martes de 22 a 24 horas, o de 10 a 12 de la noche, como ustedes prefieran.
Los temas serán literatura y rock en la Ciudad de México, se regalarán ejemplares de Adiós, Princesa, y me ofreceré para una cita hard core (hombres abstenerse) en un concurso.

Nomás para dejar un mejor sabor de boca en el primer post del año 2007 les dejo la imagen de esta nubil y ronca cuarentona:

Adiós, Princesa 2006

Hace un año, el 10 de noviembre de 2006, la generosidad de mis amigos de Varsovia 54, en especial de Ernesto Curtis -sangre de mi sangre- me permitieron presentar mi libro de cuentos Adiós, Princesa en el Dada X Club, sitio en el que solemos emborracharnos y donde ellos tocan (poca madre por cierto) los exitos del underground de ayer. de hoy y de siempre.

Aquella vez los padrinos de la presentación en sociedad de mi hija (porque mi libro es mujer y se llama Gerogina Morrison) fueron los maestros y amigos Fernando Reyes y Guillermo Vega Zaragoza, quienes me favorecieron con dos textos muy chingones que desde entonces llevo en el corazón. La neta la ocasión estuvo, como dirían en España, de puta madre.
Pues bien, las fuerzas del azar y el destino se conjugaron para que en este noviembre de 2006 la Princesa de Garibaldi vuelva a ser presentada, o mejor dicho, re-presentada, y es por ello que el Club Privado de los Dandys del Infierno se congratula en invitar a sus miembros (los lectores) a la Casa Refugio Citlatépetl el próximo miércoles 22 de noviembre a las 19 horas.
El cartel volverá a ser el mismo escuadrón de la muerte que aquella vez: Fernado, Memo y un servidor.
Habrá, además, candentes revelaciones sobre la génesis de algunos cuentos. Es decir, se revelaran las identidades de los personajes cuyos nombres fueron cambiados para proteger a los culpables, así mismo, se dará cuenta de las aventuras de la Princesa en este año que ha pasado.
En fin, será, estoy seguro, que será otra noche memorable. Todavía no me han confirmado, pero parece que Sagitario, la Amazona Romana, andará por ahí. No dejen de ir.

En la gráfica, la dulce Sagitario cuando aún no se llenaba el cuerpo de tatuajes

Las mujeres de Roger

Como ya deben estar hartos de mis constantes lamentos, de mi depresión y mis excesos; de mis apologías al alcohol y las añoranzas de la música de mi adolescencia, como administrador del Club Privado de los Dandys del Infierno, he decidido inaugurar esta nueva etapa con algo de belleza. Y como artista que se debe a su público (Memo Vega dixit), haré un ejercicio de interacción con los lectores que me quedan. A quien responda qué tienen en común estas tres féminas, y nombren al menos una de sus películas (de culto), le invitaré un Bacardí Blanco de litro, o un libro de editoral Valdemar. Ojo, la primera opción implica que el ron boricua sea compartido con un servidor, y como todos mis amigos lo saben, cuando estoy ebrio, suelo regalar cosas, incluso libros.

Postcards from paradise

Sexo, drogas, rock and roll, belleza, buen gusto, buena vida, muchos amigosy -algunos- lugares de Mala Muerte. El Club Privado de los Dandys del Infierno cumple un año.

Oración por Marilyn Monroe

Señor
recibe a esta muchacha conocida en toda la Tierra con el nombre de Marilyn Monroe,
aunque ése no era su verdadero nombre
(pero Tú conoces su verdadero nombre, el de la huerfanita violada a los
9 años
y la empleadita de tienda que a los 16 se había querido matar)
y que ahora se presenta ante Ti sin ningún maquillaje
sin su Agente de Prensa
sin fotógrafos y sin firmar autógrafos
sola como un astronauta frente a la noche espacial.

Ella soñó cuando niña que estaba desnuda en una iglesia (según cuenta
el Times)
ante una multitud postrada, con las cabezas en el suelo
y tenía que caminar en puntillas para no pisar las cabezas.
Tú conoces nuestros sueños mejor que los psiquiatras.
Iglesia, casa, cueva, son la seguridad del seno materno
pero también algo más que eso...
Las cabezas son los admiradores, es claro
(la masa de cabezas en la oscuridad bajo el chorro de luz).
Pero el templo no son los estudios de la 20th Century-Fox.
El templo -de mármol y oro- es el templo de su cuerpo
en el que está el hijo de Hombre con un látigo en la mano
expulsando a los mercaderes de la 20th Century-Fox
que hicieron de Tu casa de oración una cueva de ladrones.

Señor
en este mundo contaminado de pecados y de radiactividad,
Tú no culparás tan sólo a una empleadita de tienda
que como toda empleadita de tienda soñó con ser estrella de cine.
Y su sueño fue realidad (pero como la realidad del tecnicolor).
Ella no hizo sino actuar según el script que le dimos,
el de nuestras propias vidas, y era un script absurdo.

Perdónala, Señor, y perdónanos a nosotros
por nuestra 20th Century
por esa Colosal Super-Producción en la que todos hemos trabajado.
Ella tenía hambre de amor y le ofrecimos tranquilizantes.
Para la tristeza de no ser santos
se le recomendó el Psicoanálisis.
Recuerda Señor su creciente pavor a la cámara
y el odio al maquillaje insistiendo en maquillarse en cada escena
y cómo se fue haciendo mayor el horror
y mayor la impuntualidad a los estudios.
Como toda empleadita de tienda
soñó ser estrella de cine.
Y su vida fue irreal como un sueño que un psiquiatra interpreta y
archiva.
Sus romances fueron un beso con los ojos cerrados
que cuando se abren los ojos
se descubre que fue bajo reflectores
¡y se apagan los reflectores!
Y desmontan las dos paredes del aposento (era un set cinematográfico)
mientras el Director se aleja con su libreta
porque la escena ya fue tomada.
O como un viaje en yate, un beso en Singapur, un baile en Río
la recepción en la mansión del Duque y la Duquesa de Windsor
vistos en la salita del apartamento miserable.
La película terminó sin el beso final.
La hallaron muerta en su cama con la mano en el teléfono.
Y los detectives no supieron a quién iba a llamar.
Fue
como alguien que ha marcado el número de la única voz amiga
y oye tan solo la voz de un disco que le dice: Wrong Number

O como alguien que herido por los gangsters
alarga la mano a un teléfono desconectado.
Señor:
quienquiera que haya sido el que ella iba a llamar y no llamó (y tal vez no era nadie
o era Alguien cuyo número no está en el Directorio de los Ángeles)
¡contesta Tú al teléfono!

ERNESTO CARDENAL

Con el cariño de siempre

No se cómo ni por qué, pero me llegó este mensaje a mi correo electrónico. Mil gracias.

¿Qué tanto es tantito? Segunda Parte

Una tarde lluviosa Kate me confesó que el secreto de su esbelta figura consistía en el consumo de cocas de dieta, o bien, dietas de coca, segun el ánimo. En la gráfica, puede observarse el osezno que me regalara por mi cumpleaños. corría el año de 2003. !Por los buenos tiempos Kate!

Y uno que va por el mundo creyendo que la doble moral es patrimonio exclusivo de los panistas. El Universal consigna la siguiente nota:

Libra Kate Moss juicio en Inglaterra

AP El Universal

Londres, Inglaterra

Jueves 15 de junio de 2006

Anuncia fiscalía que no encausará a la modelo por uso de cocaína ya que el caso registra insuficiente evidencia para imponer cargos

La fiscalía anunció el jueves que no encausará a la modelo Kate Moss por uso de cocaína, a pesar de las fotos publicadas por un diario en que ella parece estar inhalando la droga.
El Daily Mirror publicó en septiembre fotografías de la supermodelo aparentemente consumiendo cocaína en un estudio de grabación del sector oeste de Londres donde su novio por esos días, el músico Pete Doherty, grababa con su grupo Babyshambles.
La policía inició una investigación, y Moss fue interrogada por los detectives de Londres.
Pero el jueves, el Servicio de Procuraduría de la Corona dijo que tenía ``insuficiente evidencia'' para imponer cargos.
El director del servicio de casos graves, Rene Barclay, señaló que había un ``absoluto claro indicio'' de que Moss estaba usando sustancias ilegales.
"Sin embargo, ante la ausencia de evidencia forense o evidencia de un testigo ocular sobre el tipo de sustancia, no se pudo establecer su tipo'', agregó.
Una portavoz de Moss se abstuvo de hacer declaraciones.
Moss, de 32 años, perdió contratos con H&M, Burberry y Chanel después de la publicación de las fotos, pero su carrera no parece haber sufrido daño duraderos.
mgg
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Aun ahora no puedo creer tanto escándalo por que la dulce Kate Moss esnifara unas rayas de cocaína. Carajo, es una Top Model. ¿Pues qué chingaos esperaban?, ¿Acaso las Top Models son modelos a seguir por la infancia y la juventud?

Kylie

Dándolo mantenimiento a mi carpeta de textos, me encontré que alguna vez escribí esto a propósito de uno de mis fetiches: Kylie Minogue. Pero por alguna razón, no lo subí al blog. Pero creo que debo hacerlo, esperando honestamente, que la salud de mi querida sex symbol haya mejorado. De el texto original han pasado dos meses.

La sordidez y el underground no son todo en la vida

Para que vean que en este blog no sólo se habla de Trainspotting y Roxy Music, y para los que crean que toda cosa que escribo está contaminada de mi gusto por las bebidas punzocortantes, el sexo y el rock and roll, voy a dar una buena nueva.
Kylie Minogue venció el cáncer de mama.
Contaba yo con tan sólo 15 añitos cuando una lagartona de 22 me llevó al cine Fernando Soler (hoy convertido en un espantoso Elektra) y estrenó mis labios para desatar una lujuria que me acompaña hasta la fecha. Esa fue la primera vez que besé a una mujer. Ya estaba bastante grandecito, lo acepto. Pero la espera valió la pena pues la chica en cuestión cumplía con varios de mis fetiches: era pelirroja, tenía la piel muy blanca, y estaba loca. Besaba muy bien, por otro lado,pero eso será tema de otro post.
La anécdota viene a colación pues aquella vez fuimos a ver (es un decir) una filme titulado Amor ilícito. Protagonizado nada más, ni nada menos que por la estrella adolescente del pop de entonces: Kylie Minogue.
Desde entonces me ha parecido una de las mujeres más cachondas sobre la tierra. ¿Cómo olvidar el besotote que se dio en los labios con la ex Spice girl Geri Halowell*, que años después fusilarían vilmente Madonna y Britney Spears?, ¿Cómo olvidarla en el video donde sale con un chiquivestido de espejitos, o bien cuando era novia del mismísimo Nick Cave y grabaran un video con ella “muerta” en el fondo de un lago, completamente pálida y con los labios de un rojo encendido? mención aparte merece su aparición como personaje en un cuento de Irvine Welsh que es muy divertido.
Cuando me enteré que la Minogue padecía de cáncer, me lamenté profundamente (con personajes como Paulina Rubio libres por el mundo, haciendo ridículos y gozando de cabal salud, no me parecía justo). Hoy leo con beneplácito que se ha recuperado y participó con su Dani Minouge (su hermana, otro bombón) en un concierto.
Así pues, tenemos Kylie Minogue para rato. Dejo a su consideración, una bonita imagen de la susodicha:

Si las australianas promedio son como Kylie Minogue, Naomi Watts y Nicole Kidman, no se que chingados hago en este país lleno de panistas y de nacos.

*Esa imagen merecería aparecer en la sección Grandes Momentos en la Historia de la Humanidad.

Shirley

Jeanane

Daphne

Lori Lovecraft

Hace un par de días me di una vuelta a el comicastle de universidad y vi con sorpresa que, por ser el 12 aniversario o algo así, había varias ofertas. Entre esas, me encontré con un paperback de Lori Lovecratf por la risible cantidad de 70 pesos. Ahora, Lori adorna mi colección de comics. Debo decir que los dibujos son muy buenos, y la historia conjuga lo mejor del pulp, el horror cósmico (y cómico) y la Serie B. En elegante blanco y negro por supuesto.
Tras una sesión de consejo en el Club Privado de los Dandys del Infierno, llegamos a la conclusión que esta obra debería ser lectura obligatoria para los párvulos que asisten al catecismo y pronto celebrarán su primera comunión, y con ella, su encuentro con la divinidad.
De tal modo, apelamos a la generosidad de los exclusivos lectores de este blog, para que si saben algo de este personaje, y/o como rastrear o conseguir algo al respecto, se lo hagan saber a su servidor.
Nomás chequen que preciosidad.

Nínfula, tercera parte

“Y el perro comenzó a trotar junto a mi automóvil como un delfín gordo, pero era demasiado pesado y viejo, y pronto abandonó.
Y al fin me encontré en medio de la llovizna del día moribundo, con los limpiaparabrisas en pleno funcionamiento, pero incapaces de detener mis lágrimas.”

Terminé con Lolita. Me siento extraño, incluso vacío. Hacía mucho no tardaba tanto en leer un libro, y conforme me acercaba al final, trataba de saborear cada letra y cada signo de puntuación. Y fue bello y doloroso. No quería terminarlo (o terminarla, dejarla en esa casucha miserable). No quería llegar al desenlace que bien conocía –por las dos versiones fílmicas- ni quería arribar al punto en que la nínfula se convierte en una mujer vulgar, insípida e ignorante de su mediocridad. No quería abandonar a Humbert Humbert, mi amigo (eterno extranjero, ajeno a su tiempo y a su espacio). Pero al mismo tiempo quería saber consumada la venganza, asistir a ese acto de justicia “por todo lo que hiciste y todo lo que no hice morirás” y quería cerrar el libro y no pensar en nada y dormirme (quizá llorar en silencio). Y sentir mi mano caliente con la pistola humeante y mirar la sangre maldita escurriéndose entre las sábanas como una víbora que se sabe culpable.
Ahora se han reacomodado las piezas en el trono de mis novelas favoritas.
Cumbres borrascosas ya no me parece la mejor novela de amor (soy un enfermo, lo se) con el respeto que me merece la señorita Bronte.
Y sin ningún método, ni orden de preferencia, dejo en este espacio los aterciopelados alfileres que atraviesan mi corazón, sin los cuales ya no podría vivir. Debo anticipar a quien lea esto que he cometido terribles pecados de omisión en materia de literatura, por ejemplo no he leído Los Miserables, lo cual me convierte, precisamente en eso, en un miserable. Dicho lo anterior, prosigo.
He aquí mi lista de favoritos.

Moby Dick, Herman Melville
Crimen y castigo, Fedor Dostoievski
El Conde de Montecristo, Alejandro Dumas
Frankenstein, Mary W. Shelly
Trópico de Cáncer, Hery Miller
Lolita, Vladimir Nabokov.

Qué razón la de aquella máxima (¿de Borges?) que solo existe un tema en la literatura: el perseguido y el persecutor. Veo que en mi cardumen de novelas entrañables todo se reduce a eso, a una persecución enloquecida, pero nunca (quizá aun estoy embriagado todavía) tan hermosa como la del “Cazador encantado” (¿Encantado por su propia presa?), la de ese hombre que en cierta medida, somos todos los hombres. ¿Ese será el amor, la contemplación de la pureza que en nuestra mente febril, acariciamos corromper y que termina por hacernos trizas?
El administrador de este Club se declara incompetente para dar una respuesta, si alguien la conoce, favor de hacerse presente en cuerpo. O por lo menos en alma.